Piezas diminutas, cuerpos extraños. Tejidos. Me embarazo. Te llamo Clara sin saberlo. Quiero dar a luz, quiero luz. Nadar en aguas turbias no me entristece. Lo que me llora es la pérdida del tiempo. No del tiempo: del Tiempo.
Dónde quedan las mareas rotas.
Estoy soñando el silencio. Alegoría sonora, libre. Dame un abrazo y riámonos.
Punto. No quiero comas, quiero un punto seguido, sorbido, amamantado.
Quiero que el punto me coma, esa boca honda que me traga, ese ser negro que tal vez sea el único en darme un beso. Buenas noches.
Hoy escribo.
Escribo seguido.

Unos maleantes entraron a escondidas y se llevaron otra parte de mí. Cada día me queda menos paciencia. Y me siento más engañada por todos. A este paso acabaré mirando por los rincones, preguntándome quién era esa personita de la que mi madre a veces habla.

Me hago mayor, se me notan las decepciones entre la comisura de los labios.

Azul alado, mi Ícaro sobrevuela sombras y ruinas. El aire pega fuerte y tiembla. Ojos de dos cristales, profundos como el océano, tristeza desbordada.
Mi Ícaro sueña con quedarse cerca, cerca del sol, y rompe las nubes y el gris se prende de blancas plumas.
Y llora porque llueve amargo y no teme al calor. Y se derrite, y cae en la imparable espiral del tiempo, en los miedos profundos, en un abrazo conmigo.

Y le recojo, como puedo.
Y le curo para el nuevo vuelo.

Manuela Malasaña fue la heroína madrileña, convertida en uno de los mitos de la resistencia del pueblo de Madrid ante las tropas del general Murat, jefe del ejército francés, que ocupaba la capital del Reino y contra el que se sublevó la población de Madrid el 2 de mayo de 1808.

Según la leyenda, Manolita, la joven bordadora, pasaba a su padre y a otros defensores del Parque de Artillería de Monteleón -levantado en armas bajo la jefatura de los capitanes Daoíz y Velarde- los cartuchos de munición, durante aquella mañana del 2 de mayo.

Fue detenida y condenada a la pena de muerte en juicio sumarísimo, por hallarse en posesión de unas tijeras, propias de su profesión. Fue fusilada, por entender los franceses que las tijeras podían ser un arma ofensiva contra su ejército, según el 'Decreto de Guerra' proclamado por Murat ante el levantamiento del pueblo madrileño.

Enterrada junto con otras víctimas de los sucesos del 2 de mayo de 1808 en el cercano cementerio de la Buena Dicha, su juventud y su condición de mujer hicieron de ella una figura muy popular entre el pueblo de Madrid, que admirando su valor y sacrificio por la libertad, dio su nombre a un barrio, el de Malasaña, por ser allí donde fue detenida por el ejército invasor en ese histórico día inolvidable para el pueblo de Madrid.

Fuente: Madridpedia

Me acerco a tu cuello. Hueles a estar en casa.

Una ondulación tras otra. Curvas suaves, inabarcables, de color canela. Naturaleza, madre que abraza con paciencia. Un rumor de olas que hace brotar espuma y vida. Ese aire petrificado, de delicado olor; frágil envoltura que se hace necesitar y cuidar. Una mirada que detiene, mata, enamora, entiende. Movimiento sublime, música, belleza, arte vivo.

Vivo en una pompa de jabón donde la ilusión y la alegría campan. Cierro los ojos y prefiero ver el exterior así, de colores arcoiris reflejados, distorsionados. Porque el día que me dé por rozar con la uña mi morada, o se acabe más bien el oxígeno y mi cuerpo se haga demasiado grande para ser elevado en jabón; ese día, se acabará lo bonito y la serpentina, y dará comienzo a ese remolino que te chupa por dentro y no sabes cómo parar.
Y mira que lo pienso, y ese vacío ya lo tengo un poco metido, me cala por debajo de los ojos y de los oídos, y la tristeza de que todo acaba me hierve las venas plácidas, y mis uñas se agarran tanto que lloran de miedo.
Pero quiero dejar de jugar a ser de tul, lazos y pestañas bonitas. Quiero romper la pompa de jabón, nacer de una vez, ser esas teclas a la noche de verdad.

El día que lo consiga me compro una olivetti.

Me cagonsuputamadre del que ma traío esta mierda saco.