Una ondulación tras otra. Curvas suaves, inabarcables, de color canela. Naturaleza, madre que abraza con paciencia. Un rumor de olas que hace brotar espuma y vida. Ese aire petrificado, de delicado olor; frágil envoltura que se hace necesitar y cuidar. Una mirada que detiene, mata, enamora, entiende. Movimiento sublime, música, belleza, arte vivo.

Me vuelvo pequeñita observándote los milímetros de bella normalidad. Como si fuese un microscopio, me quedo pendida en una pestaña. Meciéndome en ella.
O acurrucada en una pequeña cicatriz de viruela que a mí se me antoja sexy.
Me encanta quitarte las pelusas del ombligo. Ese remolino de piel perfecto, casa del día a día.
Tus canas incipientes sólo me auguran más años contigo. Hasta que seamos los dos dulces pasas, desdentadas, grises y encorvadas.
Y aún con esas, tu belleza normal, cotidiana, simple, seguirá asombrándome, y mirarte con lupa cada milímetro de piel ajada, de surcos, de arrugas del tiempo, continuará siendo uno de mis pasatiempos favoritos.

Pascual pasa de la cincuentena. Es un tío orondo, con cara de pan sonriente mojado en vino.

Lleva en la sangre la adrenalina de haber sido comandante de vuelo durante muchos años. Aún cuando cuenta cómo era su trabajo, disfruta como un niño.

Es jovial y divertido. Da igual si lo que te está contando es un chiste, su vida o la más terrible de las milongas; se hace dueño de la atención de todos y a nadie le importa lo verídico, lo correcto o lo tópico en ese momento.

Pascual está divorciado, pero cuando habla de ella, ya sea por costumbre, romanticismo o dejadez, sigue siendo su mujer.

Parece un truhán campechano, de risa fuerte y frases descaradas.

En tan sólo cinco minutos ya le quieres.

Irene y Diego son la pareja perfecta. Llevan toda la vida juntos, y la que les queda aún. Se han casado hace poco, y desde hace cinco meses están embarazados. No pueden ser más felices.

Rocío y Jesús han sido matrimonio durante más de veinte años. Se separaron hace uno. Y ahora, después de mucho dolor y rencor, parece que vuelven a pensar, poco a poco, en intentarlo. Pero nunca es fácil dejar atrás y empezar de cero.

Javi no puede dormir por las noches. Su primera novia acaba de dejarle por otro. Todo lo que ha vivido con ella, ahora siente que no vale para nada. La odia, la necesita y la quiere al mismo tiempo.

Alicia está cambiando. Después de romper una relación, se sorprende de sí misma. Al fin es independiente y fuerte. Y un guapo famoso de televisión aumenta su autoestima en una noche de inesperado sexo.

Enzo y Claudia aún no se conocen. Pero esta noche coincidirán en muchas cosas. Y mañana, no dejarán de pensar el uno en el otro.

Hoy he tenido el sueño más friki de mi vida. ¿Qué pasaría si mezclamos La Coctelera con Heroes?

Algo tan raro como...

.............. La Coctelera es una facción perteneciente a La Compañía. Ellos se encargan de realizar pruebas y experimentos relacionados con el 2.0, y muchas veces de hacer el trabajo sucio.

Encubierto como una fiesta coctelera, el jefe decide reunir a cocteleros en una casa donde pasarán un fin de semana por la patilla. Además, se promete acción y diversión, como un subordinado explica: cada habitación esconde un dilema que hay que resolver para poder llegar hasta la siguiente.

El verdadero plan dista mucho de ser tan divertido como aparenta. Mientras los cocteleros están entretenidos entre ellos y solucionando los enigmas, algo mucho peor les espera.
En realidad La Compañía quiere eliminar a aquellos "especiales" que no tienen un poder realmente importante. Separar el grano de la paja, dice Bob a Mixer. Y el encargado de realizarlo, no es otro que Sylar.
Así pues, La Coctelera le pone a Sylar en bandeja a los cocteleros: él los elimina fácilmente a cambio de quedarse con sus poderes.

Yo no llegué a entrar en la casa. Gracias a Dadá , que con su poder de descomponer los objetos en números y saber así su material, percibió habitaciones secretas dentro del edificio, y le dio mala espina. Me sacó de la fiesta con la excusa de haber perdido su sombrero y no volvimos a entrar.

Pero mucha gente se quedó dentro. Ya sabemos que a los cocteleros el cachondeo les va y es difícil que se pierdan una fiesta.

Dadá y yo nos escondimos por las inmediaciones, y pudimos ver cómo Sylar entraba por una puerta secundaria. Lo peor parecía hacerse realidad, y debíamos encontrar la manera de sacar y ayudar a nuestros amigos, todo sin la ayuda de los Petrelli o Hiro, porque lamentablemente, no tenemos amigos tan guays.

Cómo no, no puede faltar una historia de amor. Pero esta vez, por raro que parezca, no viene de parte de los buenos. Cualquier superhéroe (o supervillano) tiene un punto débil.
Sylar está controlado por una supervisora de La Compañía, para que no pueda salirse de lo pactado. Esta mujer, de tipo dominatrix, tiene parte del mismo poder que el haitiano: bloquea los poderes de los demás. Unido a su carácter, hace que te sientas ínfimo con una mirada suya.
Ambos coinciden en muchas cosas. Se han convertido en lo que son debido a su desmesurada ambición y su afán por sobresalir. Sylar y ella chocan y a la vez son iguales: violentos, irascibles, retorcidos, ambiciosos, y descarnadamente malvados. Tras tener algunas luchas de poder sobre quién domina a quién, y muchas conversaciones sobre ellos mismos, acaban advirtiendo que son más las similitudes que las diferencias. Surge el amor entre ellos, y aflora algo nuevo para Sylar: la debilidad. Siempre que esté con ella, no podrá usar la enorme cantidad de poderes que ha ido acumulando, al ser bloqueados. Tendrá que pasar por una lucha interior, y decidir entre las dos cosas que más quiere: su poder, o a ella.

Lamentablemente no sé cómo acaba esta aventura. No sé si Dadá y yo llegamos a reunir un equipo de cocteleros de rescate y con nuestros humildes poderes logramos salvar al resto de las garras de Sylar, La Coctelera, y La Compañía.
Tampoco sé si Sylar lo deja todo por amor y se convierte en un gafapasta relojero de nuevo.
Ni qué poderes teníais algunos de los que entrásteis a la casa.

Así que os toca imaginar a vosotros, o esperar a que algún día tenga la continuación de este friki sueño.

Los dedos de los pies tensados, la espalda arqueada, ojos en blanco. Como único compañero el silencio, siendo amantes de la intimidad más absoluta.
Un grito de placer que te envuelve, explotando desde dentro, moviendo las entrañas atrás, rebotando delante.

La virtud del ser vivo, consciente, y autosuficiente.

Y sola. Egoístamente sola.

Me gusta pegarles cuando están desnudos, porque es cuando más indefensos son.
El cachetazo en la piel pura, desvalida, frágil, hace que se rompa un poco más ese degradado concepto que es la dignidad de uno mismo. Y eso no se cura con palabras, ni, a veces, con tiempo.

Me siento pianista sin música, creadora de letras.
Acurrucada en en mi silla, en posición, meciéndome con mi propia melodía aún inexistente, pero latente en mi cabeza.
Disfrutando de ese silencio que sólo mi mente interrumpe, arrullándome.
Me queman los dedos y la concienca porque la quietud se apodera de todo. Ya va siendo hora de que el monstruo despierte, o al menos le deje escapar si quiere. Pero ni lo uno, ni lo otro.

La pianista de esta noche sólo tiene melodía queda. Un rumor que se acerca, hasta gritarme al oído: "déjame escapar, otra vez...".

Y yo la echo de menos. Pero ni las musas son obedientes, ni cualquier sonido sinfonía.

Volveremos a vernos las caras, tarde o temprano.

Fotograma de Cuatro Minutos, película altamente recomendable ;)